Autorretrato

Yo sé

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.


Luis García Montero

Agua

Rosa tiene cuatro meses, es preciosa y no para de reír. Hasta ayer no conocía la lluvia y esta mañana, a las 7 en punto, todavía sin mucha luz y lloviendo a cántaros, su madre la ha sacado a la calle. Después de besarla en la frente la ha alzado al cielo. Rosa, por supuesto, sonreía.
Ha sido un lazo más entre ellas. Su bautizo.

El único que tendrá.


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